想起来如同大梦一场；
写下来不过寥寥数语。
现在将近凌晨五点，念及你，我一夜无眠。隐约朦胧的天光从窗外渗进来，似乎还有细碎的雨声，伴着此时的天光，丝丝寸寸，靡丽犹疑。我不会奇怪为什么这个南方城市总有流不尽的雨水，雨水的冰冷和细软，如同手指上小小的伤口，一点点的疼，只让人清醒。
只要一想到，这次是真的要写你了——一个已经死去整整一年的人时，所谓文采统统消失殆尽。手指干涩笨拙地搭在键盘上。摁下去，又退回来。迟迟敲不出半个字。
那真是有够虚伪。
真正的难过和怀念，怎会是几个汉字的简单组合。
翼，是我没用。我做不到完整地把你的生死写出来。我的脑子，只记得关于你的一些片段，它们支离破碎的堆在角落里，像一个被遗弃的小玩 偶。 灵魂是个贪婪的所在，它记录了太多千帆过尽后的长久沉寂。但我还是希望，有一天可以和它席地而坐。我会知趣地递上一支烟。云雾缭绕之时，彼此故作深沉地探讨一些根本无已触及的人生深义。然后，它就会用一种诡秘的眼光告诉我：那些人，终会消失的。而你自己，也会消失。
是的。我们都会消失。
消失。
