雨季

    忽然发现，这世界上最苍白的东西是语言。
    我第一次难描述自己，难描绘心中那份莫名的情
    绪，纷繁的就象那空中的小雨。
     刚青的春天，街上那遍地的翠绿，也许是一
    夜之间飘忽而至的。我撑起伞，踏上楼前那条柏
    油小路，一种渐渐围进地空落，稀稀沥沥地围上
    来，浸吞着我已不复完整的心。
     空中飘着寂寞的、静静的雨丝。雨淋湿了天
    空，淋湿了伞儿，淋湿了我的心。我用手拨弄着
    
    伞把儿，接几滴从伞骨渗下地雨水，它们在我的
    掌心里颤动着，颤动着一片晶莹的不安。我摊平
    手，任凭它们流进我的指缝，落下被雨水洗亮的
    柏油路面。
     柏油路湿漉漉的，满是路边的青草，让人不
    忍心践踏。我立在一棵虬枝盘结地槐树前，情不
    自禁地向前伸出手去，想接住一滴还在下坠地雨
    滴。