年华里，我们丢却的是一种心情。
一直都惧怕感叹时间的渺小，敏感，在意。也一直，不想问，不敢问。突然想起，也只有八月才有阳光，才有久违的笑容。同时，有人走进又走出，另我有一瞬间的不适应。于是从无可奈何的仰望灰暗的星空变成了安之若素的低着头默数冷冷的台阶。
我在想…多少年后，可以无所谓一切。于是这个关于未知的概念误导我把时间当作坟墓，把什么都往里面埋，等待…等待风平浪静时，把一切都倒腾出来。
曾以为，夜半阑珊时，我的眼神不再那么倔强。
一盏离愁，漂泊在安静的湖面，身影的轮廓与颜色褪进那片浓墨之中，融进了鲜明的黑色…
杨柳点缀了有月色的夜，苍桑，幽静。曾经的十指相连，总是如此依恋，依恋的直到软弱，直到那厚厚的黑色压向自己。
河畔边，风轻轻吹，一个人去思考，听说，人思考时是最安静的。
老树下，那些年，一个适合搁置回忆里笑容的地方，一张张笑脸擦肩而过。这些年，总怕自己的脸会沉下来。
是如今，早已忘了是秋的萧瑟还是冬的凄凉。
某个下雨的秋天，某个心绪不定的晚自习后，经历的一切，不能给以予任何冷静的解释。因为现在长大了，再也不懂年少的娇情，所谓时光断裂的声音，变成了永远的回音…
那一天，车来了，人远了，切肤的体验着命运的戏剧性。一路的灰暗，迷失了。更像是在经历一种路过，多么希望自己就是窗外那耀眼的绿色，追随难眠的汽笛，浪迹天涯。世界上那么多人，来了又去了，也终有一日，会是我们的终点。
时间会慢慢的溜过，那些曾经鲜活的人，他们血流成河的悲伤，渐渐成了戏文里的皮毛。单单的，薄薄的，也只有他们敢傻傻的去试穿，书页之间黑色的文字，轻薄，肤浅。谁都可以谈起，谁都可以淡忘，于是他们成了故事，成了神话。…
