借着生活的笔录，
生活中的是与非总是很难寻找，
一个人想的还不如一个人做的，
贫和贱好像不是我们自己说的算的，
打开一扇门，
门里头还有一扇门，
你说你看得清吗，
不知不觉你走到了哪，
你知道吗，
好像眼前的路根本不是自己走的，
总想时光倒流了生活会更美好，
但却不知生活哪儿会有方向。
路是自己走下来的没错啊，
你走到哪儿和我什么关系啊。
讨厌那些总是在哭泣中不敢行走的人，
但总是要怜悯自己的无知可幼，
倒着圈儿走着却总是找不着方向，
喜欢自贱自己可以说是侮辱了别人，
以及爱你的人和那些觉得你可笑的人。
喜欢玩弄文字的人很多啊，
说的屁话简直就要扯着别人去自焚，
难道现实还会是虚的吗，
真正的现实又会是怎样啊，
看到了还不敢相信那叫可笑嘛，
很少人会问自己活着还需要违背现实吗，
但是却不知道什么叫做有意义。
为了什么，
为了虚假的方式制造虚假的爱吗，
生活到底是什么，
生活就是活着，
活着把你看不到的都变成你看得到的，
你后悔的变成你最刺痛的，
把感情在生活的圈子里搅啊搅，
搅得谁都看不明白，
但是却不敢忽视你的存在，
如果更生动些，
就是要让别人怕你，
更完美一些讲是怕你还会太好，
怕你不知道疼惜自己，
怕你连快乐和享受都不思念，
只知道会在不该出现的地方找到你，
然后再需要你。
想念就像一种顽疾，
刺痛的不光是心，
更是血色中的泪伤。
不知不觉的东西很多，
你想舞动的不过是虚伪的面纱，
却不敢裸露内表的狰狞；
也许可以放肆的认为他们本身就是邪恶的，
为了救赎内心的困惑，
逃避虚伪的自我，
硬是要把对纯真的怀念贴到墙头。
可恶了的不是人格，
那是罪恶的叛逆。
总有一天，
恐怖的阴影会制造事端，
无知的鬼会出来害人，
让那些渺小的恐惧都埋葬在阴魂里，
也就成了可怕的梦。
现实总是可怕的告诉那些萎缩的人们，
不要勇敢的站出来呐喊，
永远无知的走在那条臭水沟里，
并且还甜蜜的喝着那滩子臭水。
可恶的也许不是我们的心，
而是那张早已消逝的灵魂。
不要总是思想着，
你崇尚的人格会给予你尊严，
你还没有明白的时候恐怕无知已经喝醉，
烂烟知道如何安慰一颗受伤的魂灵，
那是因为它知道自己存在的唯一意义就是奉献自己。
勾心斗角，
这就是我们见到的现实生活，
没有人敢有勇气为纯真付出代价，
收起我们渺小的虚荣吧，
把诚实写在心里，
你可以做个愚钝的人，
但你不要做一个连你自己都觉得很虚假的人，
甚至都看不见的人。
我们只生活在社会的一脚，
我们没有权利批判一种无知应该履行的义务，
但是至少我们可以让一种声音，
倔强的声音，
激发出一股愤怒，
哪怕只是那么很小很小的一阵欢呼，
你都赢得了自己的荣耀。
挣扎吧，
可爱的还没有不敢活下去的人，
我们也许本身就是罪恶的，
但是为了活着可以不让那些虚荣心更强的别的人笑掉大牙，
也许我们应该把我们的罪恶制造得更完美。
没有矛盾又怎么会产生更多的矛盾，
在这个谁是谁非的世界里，
我们只有自己为自己作证。
我说过呀，
只要我觉得是真的东西在我心里永远都要是真的，
即使是假的我还是要相信这是真的。
也许这就是可爱的无知冲动吧，
可是我喜欢啊；
既然这是自己喜欢的东西，
为什么要搞脏了她，
就让她在那儿可爱着不是很好吗？
应该是这样的吧，
人如果没有了坚定的信念，
只剩下愚昧的一贯服从，
把别人的老是当做自己的来使用，
还有什么可以创造呢。
物本废物，
只是你给了她利用的价值才成为了物。
在这个世界已经看不到界限是怎么一回事了，
摇摆不定就成为了可怕，
还不如把你认为正确的东西都装到心里，
该选择的时候都拿出来。
其实你也无须在乎外界力量对于你的决定所做出的判断，
你只需要有勇气去承担你该承受的那份责任就罢了。
其实我并没有绕开自己对于爱的看法，
我只知道我唯一的勇气就是固执地坚持一份我相信会是真实的爱情，
当然这是仅存于我对狭义爱情的看法。
我只想找到一个应该愿意被我爱的女孩儿，
然后用自己最大的热情去关爱她，拥抱她，宽容她。
可是泪已擦干，
心脚虽寒，
却不得不爱；
不是为了受伤而是为了不再梦中寻爱。
咬破嘴唇也要告诉自己，
其实自己曾经根本没爱过。
我说过我不会弄脏了爱的，
如果现实不可以为我的爱情提供那么多浪漫的机会，
我也会发了疯似的去寻找浪漫，
在我眼里没了浪漫是不可以算得上爱情的。
不管那个女人会陪着我走到多远，
只要那一刻我们都在爱着对方，
我要做的就是让她快乐。
那些爱过的人都会说，
爱情不过是一场把人耍来耍去的游戏，
最后都会受伤。
可是我不怕呀，
正因为没爱过所以要勇敢地爱下去，
只有爱过了，
才会真实得感觉到自己也活过的。
在为了爱而活与为了活而爱之间，我终于选择了为了活着而去爱，也许这就是我吧。
