秋末的温暖，是不张扬的，却能让人清晰地感觉到它的厚重与贴心。秋末的记忆，有如树的年轮，向内而开，有的清晰，有的模糊，却在这样一个平平淡淡的日子里，因为一个物什不经意地绽放。
前一阵子，婆婆收拾了包裹从遥远的乡下赶来和我们一起生活，收拾行李的时候，她取出一个小盒子，小心翼翼地摆在枕边，好奇之余，我禁不住问她：“妈，什么宝贝啊，这么在意？”
“哦，没啥。是一块钱。”她轻描淡写地回应着。
“才不信呢！一块钱您这么宝贝？”我哈哈笑着打趣道。
“这一块钱可是宝贝呢！”婆婆争辩着，轻轻地把盒子捧给我看，手轻轻地抚摸着盒子的边缘，好像在抚摸一个熟睡的婴儿，那是一双怎样的手啊，由于常年的耕种已经很苍老了，手指甲里藏了些黑色的泥土，虽然手背上布满了因风雨地侵蚀而生出的一条条细细的裂纹，却仍能看出这双手在她年轻时是多么的纤细柔嫩。
她轻轻地打开盒子，盒子里是一块藏青色的绣着细细的黄色花边的手绢，手绢里包着的竟然真的是一张有些褶皱的没有什么特别之处的旧版一元纸币！我纳闷地望着婆婆，她的眼神就像这朴素而温和的秋天，柔柔的，已然飘去了十几年前的那个秋天。
那一年，婆婆还只有三十多岁，公公便因为心脏瓣膜闭合无力来到北京手术，昂贵的手术费用让年轻的他们不堪重负，可为了治病，婆婆省吃俭用，因为图便宜，她在离医院二十里地的地方租住了一件阴潮的地下室，每天徒步四趟往返于医院与住处之间，省下的公交车费便是一天的口粮。
“那天，也不知道是怎么的，我的腿像是灌了铅一样，咋也走不到，便想着坐趟公交车，可摸摸口袋里，这一块钱还想给你爸多买两个萝卜肉馅的包子吃呢！”婆婆的脸微微泛起了红晕，她低着头，好像一个做了错事的孩子，念叨着：“俺当时咋就动了这个心思呢！”是的，她跟其他人一样，挤上了公交车，却没舍得掏出车票钱，然而，车行进了几站路以后，检票员却发现了她并没有买票，高声斥责着婆婆：“下去下去！买不起车票还敢坐车！下去！”她无助极了，现在下车找不到去医院的路怎么办？老伴吃不上饭怎么办？婆婆抄着一口难懂的胶东口音一遍遍地央求司机不要赶她下车，可却毫无用处。“车上的人都直直地盯着我，真想找个地缝钻进去啊！多亏了那个好心的小伙子。”老人的眼睛湿润了，声音有些哽咽地回忆着：“他从口袋里掏出一元钱替俺交给了检票员，又转身把一块钱塞到俺手里，说俺回来时还用的着，这钱算是他借给俺的……”
猛然间，我懂了，十几年过去了，婆婆竟一直把这一元钱当作宝贝一样完好无损地珍藏着，一元钱，很少，少的只能买到两个萝卜肉的包子，只能搭一趟从郊区到医院的公交车；一元钱，又很多，多的足以让一个疲惫不堪的女人免去二十里地的跋涉，多的足以挽回一个来自异乡身处困境的女人的尊严，多的足以让她珍藏一生。
秋末的风，吹走了夏日的烦闷和暑热，吹走了炽热的阳光和那飘忽的思绪，带来的是沉静之后，慢慢的思索。秋末的风，凉凉地吹起窗帘，吹起婆婆两鬓斑白的发丝，吹干了她堆满岁月痕迹的双颊上的两行清泪，却吹不灭她心中那团暖暖的火，吹不凉她那经历了许多生活的坎坷却依然不加雕琢地自然流露的心。
秋末的记忆
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